Un novio me había prometido algún día ir a ver en vivo a Fabiana Cantilo. Nunca fuimos. Ahora pienso en cuán tristes serán sus jornadas escuchando los discos de Cerati. Estuvimos juntos de la mano cantándole a su ser dormido, tratando de usar el amor como un puente en el Planetario. Y ahora que escucho esto tal vez no piense en él. Pero la terraza de su casa en verano, las hojas de los árboles de al lado cayendo sobre sus tomates plantados desprolijamente en macetas de loza. Buenos Aires, cada vez que pienso en vos, fue amor, fue amor.