Tal vez sea una prueba del Universo, ya que tanto desarrollaste la teoría de que a través de la escritura se exterioriza la esencia, que es imposible mentir a menos que seas un gran escritor de ficciones, que es la vía más directa al alma como invocar Daimoku lo es a la iluminación. Entonces tal vez mi fe ciega se haga fuerte o mi propio castillo se derrumbe. Tal vez mi ego se disuelva tal vez encuentre respuestas en tus letras tal vez pronto seré más grande más libre más ingenua, tal vez, menos. Entonces las voces oscuras desde abajo canten canciones de amor, y en la lluvia se nos mojen los pies de frío y nuestras camperas gordas y pesadas no hagan más que interferir en nuestro abrazo. Tal vez seas más cierto que lo que haya aprendido en años, tal vez la intensidad sea desgarradora como los impulsos suicidas de Alejandra, tal vez sea imposible disimularla, tal vez un pulsar de muerte te nutre la sangre y le da vida y así escribís. Quién sabe... Quién soy yo para dudarte. Solo existo en tu mundo para crearte. Para hacerte poema. Insignificante locura poderosa. Si cada vez que desahogo mi desbordante necesidad de escribir, nada cambia. Pero esta mañana mientras caminaba por las calles soleadas de Londres post-lluvia pensaba: nuestras ideas nos trascienden tanto. Y nosotros sin saberlo morimos en el intento fallido de una satisfacción terrenal. Y solo se que entiendo esa fuerza transparente que es más que la vida misma. Pero vuelvo. Al poema invisible. Al que es solo para mí. Al que se perderá en mis cuadernos de notas. Y ni eso. Al que tal vez, tal vez una en un millón de combinaciones kármicas, te haga sonreír solo a vos.

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Perhaps it's a test from the Universe, now that you've developed the theory in which through writing, the essence is externalized, that it's impossible to lie unless you are a great writer of fictions, that it's the most direct route to the soul, as chanting Daimoku it is to enlightment. Then perhaps my blind faith may grow stronger, or my own castle collapses. My ego may dissolve, perhaps I'll find answers in your words, maybe I'll become bigger and freer, more naive, perhaps less.

Then maybe the dark voices from below may sing love songs, and in the rain our feet will get wet and cold and our fat heavy jackets may do no more than to interfere in our embrace. Perharps you are more real than everything I've learned in years, maybe the intensity is heartbreaking as Alejandra's suicidal impulses. Perhaps it's impossible to disguise it. Perhaps the first pulsar discovered nourishes your blood, and so you write. who knows? Who am I to doubt you? I only exist in your world to create you. To make you poem. Negligible powerful madness. If everytime I vent my overwhelming need to write, nothings changes. But this morning while walking down the sunny streets of London post-rain I remembered: our ideas trascend us all. And without knowing this we live and die in the failed attempt of earthly satisfactions. I only know sometimes I do understand this transparent force that it's more than life itself. But I come back. To the invisible poem. To the one that's only for myself. To the one that will remain lost in my notebook. Sometimes not even that. To the one that perhaps, one in a million karmic combinations, may make (only)you smile.